Y su ventana me guiñó el ojo y yo le dije que sí. Al cruzar los márgenes del marco, sólo yo sabré que dichas guarda su cristal empañado.
miércoles, 27 de enero de 2010
Me mira en rojo
El disparo no es certero
si las pegajosas lágrimas
no atinan en el pecho.
En la cama, ella siempre me mira en rojo.
martes, 26 de enero de 2010
domingo, 24 de enero de 2010
No me gusta el jugo de toronja
Desnuda, con un cigarro en la mano, sentada en una linda poltrona de cuero negro, Ivette miraba el sol a través de las persianas. A un lado, en una mesita de madera color caramelo una taza de café humeaba sus aromas delicados. Mordía sus delgados labios con el nerviosismo que la caracterizaba. Se levantó, su espalda y sus piernas lucían marcas enrojecidas. El calor aumentaba, era medio día y nadie paseaba ya por las calles. La ciudad entraba en una suerte de coma hasta que el sol empezaba a descender de nuevo. Los pies pequeños y finos de la chica se pasearon por la sala, esquivando muebles y decoraciones folclóricas. llegó a la cocina, abrió el refrigerador, una gota de sudor resbaló por su cuello, luego por su pecho y finalmente se precipitó al suelo. El aire helado le provocó un intenso placer mientras buscaba la botella de jugo de naranja detrás de las carnes frías y un six pack de cerveza. Empinó la botella y apuró el contenido al tiempo que una decena de perlas de sudor se deslizaron por su espalda. Talló sus pechos con la botella vacía que todavía estaba fría. Sus sonrosados pezones reaccionaron inmediatamente. Buscó otra botella, pero sólo quedaba una de jugo de toronja. Sus piernas estaban empapadas y su piel expelía una cálida neblina. Tomó la botella de toronja y la pasó por su vientre, lentamente rodó por su cintura y, dejando una estela de vapor, refrescó sus nalgas coloradas que lucían unos hermosos camenances. Ivette abrió la botella y la vació sobre su cabeza. Faltaba mucho para el atardecer.
viernes, 22 de enero de 2010
En algún lugar habitó la luz
La perfección está en la curva,
habitar su sombra,
sumergirse en su humedad,
en su fango primordial enteros.
ahora somos fragmento.
Contrapunto
Cae el agua de la regadera. Una nube de vapor inunda el lugar y yo disfruto del candoroso baile de sus caderas. El cálido aliento del agua recorre su cuello, su espalda y termina perdiéndose entre sus nalgas argentinas. Entra al agua. Su cabello se torna más oscuro con la humedad, los rizos íntimos de afrodita dibujan imprácticos senderos para el agua que chorrea casi sin gracia por entre sus piernas. Ella me invita con la mirada y no puedo más que aceptar. La regadera queda a sus espaldas, sus pechos a la altura de mi pecho. Enredo mis dedos en su cabello y tiro con fuerza, su cuello está des protegido, lo beso. Ella entierra sus uñas en mis nalgas. Deja que el agua caiga sobre su rostro. Enhiesta, la pluma de mis más grandes versos acaricia su pubis. Se desliza, como sólo nosotros sabemos hacerlo, en medio del canal del amor. Los pliegues venusinos la reciben con un beso de musgo y vapores almizclados. Aferrados a nuestras nalgas, empezamos el contrapuntado baile de Apolo y Artemisa. Resbala la tinta que se lleva el agua, esta vez, la boca desdentada de Eros no será traspasada.
martes, 19 de enero de 2010
Pangea
El calor nace en el centro del estómago y se expande, palpitando, agitando los músculos, la piel, el cabello. La mirada se torna borrosa por un instante. El mar espeso circula en intermitente cascada de delicias. Su tibia espuma se estrella en las rocas de marfil que desde ese momento olerán a mar. Ella se estremece también y con la cabeza apoyada en la pared contempla la Pangea que ahora habita en su pecho.
lunes, 18 de enero de 2010
Fruslerías
Una hora, un minuto, un segundo.
¿Quién es autor de las ideas?
¿Quién dibuja las gotas de lluvia?
¿Quién cuenta los granos de niebla en mi ciudad?
En verdad la vida es tiempo y tiempo en tiempo.
No hubo sangre
Y asi, con las manitas enguantadas en satín blanco enredadas en el cabello, con las crinolinas de su ridículo vestido azul pastel enrareciendo la danza telúrica de su primera vez, rodeada de docenas de cajas de cerveza haciendo en esa ocasión de improvisado hotel, llegó él al clímax, tan abundante como la frustración de ella. Afuera, la música insípida saturada con el "bum, bum, bum" de un woofer a todo volumen; su mejor amiga temblando, quizá más que ella, guardando la entrada a la bodega como un debilitado can Cerbero; su novio buscándola por todos lados; sus padres despidiéndose de los invitados que ya se van. Él la limpia con unas servilletas estampadas. Ella piensa: "No hubo sangre".
sábado, 16 de enero de 2010
Un capítulo más
Una boca entrada en años rodeó el árbol de la vida. La savia manó por entre sus dientes. La luz del sol escurrió por entre las cortinas. Un capítulo más del lupanar que llamaba vida se cerraba. Recogió del suelo un hermoso bra color rosa, una ridícula tanga del mismo color que portaba orgullosa. ¡Al diablo con la celulitis! ¡Al carajo con los kilos de más! ¡Al demonio con su pubis canoso! Se puso el vestido en un solo movimiento como quién baila tango consigo mismo. Cerró la puerta tras de sí y escupió. Se limpió la boca con el dorso de la mano y siguió su camino. En la esquina ya estaba el puesto de tamales y atoles.
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